Le printemps, cette année, vous le voyez plutôt blues ou plutôt swing ?
Dans la douceur veloutée de Billie Holiday ou les pétillants accords de
Django ? Eh bien, on vous rassure tout de suite : vous n'êtes même pas
obligé de choisir !
Y a du
mai 68 qui régule fort le temps de l'an 8 et faut que j'adhère, à moins de me
prendre les panards dans le drap que je traine depuis tant de lustres sur
l'épaule, un drapeau pirate criblé jadis par la mitraille, comme une étole de
vieux curé que j'essayerai, en vain, de fourguer aux ignares et molles révoltes
lycéennes, linceul d'avant la crève générale, que de mes vieux doigts-pinces à
linge, j'agiterai cependant encore, à animer les ombres de sombres, hyper
sombres, histoires d'hombres. À leur filer, à ces mouflets, froid dans le
dos... Mais qui croit encore aux histoires de fantômes ? Les croulants
soixante — huitards ne savent que cracher au passage de la flamme olympique
cernée de gardes du corps-Douillet..
